Meine Großmutter wollte nicht, dass ich ein Allerheiligenkind werde. Also habe ich gewartet und bin am dritten gekommen. Es war mir egal, Hauptsache, die Percht ist meine Patin. Die Großmutter, die Percht und ich waren zufrieden und nun sind fünf Jahrzenhnte vergangen.

Vor einem Jahr, zum 49ten Geburtstag habe ich einen Nullraum betreten, habe alles ausgeatmet, die Bilder von mir, von der Welt, meinen Namen. Ein Raum, der frei macht, in den hinein ich für einen Moment alles losgelassen habe.
Dieses Jahr bin ich an einen Transition-Ort gegangen. Übergangszeiten, so kommt es mir vor, letztes Feuer vor der Grenze, das nächste Feuer wird bereits in einem anderen Land sein. Welches es ist, weiß ich nicht.
Je ne regrette rien, ein gutes Lied für diese Schwelle, ich bereue nichts. 49–50, eine seltsame Schwelle ist es für mich. Was wird die Qualität der Fünfziger sein? Das Gefällige verabschiedet sich noch mehr, es könnte radikaler werden, klarer, purer und noch sicherer, vielleicht provozierender. Vielleicht kommt ein neuer Witz dazu. Ich werde zunehmend komischer, so die Spiegel. Naja, warum nicht. Gute Zeiten, um seltsame Dinge zu tun.

Über die Lieder und Gedichte, die Briefe, mails und Geschenke, Blumen, die Worte, das Lachen, den Feigensekt, die Schoki und alles Wundervolle habe ich mich sehr gefreut.